domingo, 22 de mayo de 2016

La Culpa de Todo es Nuestra


Las canciones tristes tienen siempre esa luz de final del túnel. 


Más triste que la canción triste es escucharla y no tener a nadie a quien tirársela encima, 
imaginar diecisiete puntos azules atravesando una frente por un ladrillazo de melancolía.

Y la culpa es nuestra, cuando gritamos que el mundo es de los valientes mientras el territorio de los cobardes nos empuja al abismo.

Toda la culpa es nuestra, dejar pasar la vida es un crimen aburridísimo.

Deberíamos abalanzarnos sobre Parrot cuando lo tenemos ahí, solo a un palmo, en medio de una jauría de perros y, probablemente, esperando a ser rescatado.
Toda la culpa es nuestra, por miedo a un mordisco de nada y a una herida mucho menos grave que un ladrillazo de melancolía nos quedamos calladas, en la esquina de la barra, esperando una mano en el hombro y un comentario inteligente, sobretodo inteligente, que nos haga reír y que nos lo haga todo más sencillo y que nos haga reír y que nos haga reír.


...Tenemos una suerte para la desgracia...

Y menos mal que disimulamos, que la culpabilidad nos sirve para pintarnos los ojos, las mejillas y los labios y que, simplemente, la culpabilidad no nos sangra.


Estamos solos por miedo y por vergüenza

Nos lo dijo Enric Ases en su espectáculo y todos quisimos llorar un segundo, una sola lágrima pero tatuada, a lo John Waters, por la verdad que escondía después de tanta parodia de lo cotidiano en el resto de un número brillante.

Si la queja le rebosa al día, atrás
si la enfermedad se adueña,
si la vida de los demás te interesa sobremanera,
atrás 
Dice el Cigala arrancándome la risa que clamo.

Mujer
que deshoja los rayos del sol por grandiosa
por gran Diosa
Te vas quemando los dedos, y quemando la ropa, y quemando ese reloj deshecho de ese mundo tan surrealista que te hace bailar. 

foto de Begoña Egurbide- Collsuspina 2008 

Nos da igual, por eso la culpa de todo es nuestra, porque seguiremos tirando del rayo con fuerza.
Levantando la falda al mar cuando la brisa te deja en el puerto, esperando un barquito de cáscara de nuez , un hola mariposa, un bálsamo insoluble que te desenrede y que se quede.



Y entre la poesía y la literatura llegaremos a nuestras vidas para ganárnosla con el sudor de nuestra frente, llegaremos a tender la ropa y a llenar, de besos que curan, los accidentes de nuestros hijos. 


Nos las daremos de buenas amigas, de buenas amantes y de estupendas trabajadoras y no fallaremos en nada. 
Taparemos las ojeras y nos disfrazaremos con jeans que te levantan el culo y seguiremos caminando y sopesando que, gracias a algún Dios, somos un poco más felices que desgraciadas, y que, aunque la culpa sea nuestra, gozamos del atrevimiento de hacernos cargo.



Buen domingo y buena semana y Love & Hats


Anna Blau
















martes, 3 de mayo de 2016

El Hombre Del _ Fin



Foto para Terra incógnita "Recital Sirenístico"*

Hice un sueño:
Estábamos en la playa rodando una peli. 
Marc Tardiu y Roger Tort. 
La playa era de dunas y jugábamos a tirarnos por ellas. En un momento yo recogía cubos de agua para tirarlos por un tobogán que nos habíamos construido y que daba al mar.
Voy a tirar un cubo para que se lance Roger y ¿Qué es aquello? 
Hay algo en el agua que se mueve en círculos. Yo grito señalando la orilla "Mira Roger" Y bajamos dando saltitos por la duna y llegamos a la orilla. Se mueve, es un pez, es grande. Y yo sigo diciendo ¿qué es? ¿Qué es?
Y va cerrando sus círculos y nos damos cuenta de que es un delfín.
Pero de pronto se pone de pie y está de espaldas. 
Yo lo cojo de los hombros, es un hombre azul.
El hombre del fin.

Revista Hola Alta Costura

Y hace días que no hablo de trabajo.

Será porque mi taller sigue en tránsito.
Han cambiado mis hábitos y ligeramente las cuentas. . . y los cuentos.
Cada día llego a un lugar y me dejo las manos componiendo notas que corren como locas hacia lugares que desconozco.

Tocar para otros se hace más difícil de explicar


Aunque la música siga sonando
....

- Mi blog hoy es el patio del cole -







domingo, 27 de marzo de 2016

Ferit Da Mor

Un hombre con su caballo sabe mucho y puede mucho para poder estrujar a una muchacha metida en el desierto
bodas de sangre- F. García Lorca

- Vamos a hablar- Vuelve a decir la voz- deja que el tiempo se haga cargo de todo esto.
Sentado en la esquina la escucho pensando que, a veces, del tiempo no se sale.


Las manos entumecidas. He dibujado toda la historia de la mujer que amaba desde lejos pero siempre vuelvo a equivocarme. Hay un trazo que demanda su cara.
Me da la impresión que podría marcar y numerar sus pasos con tal de seguirlos con pluma y rajando el suelo, bordar ese mentón que baja, esa mirada que sube y esa sonrisa que mata.

Soy inepto, un cobarde, el amor ya no se lleva en estos tiempos pero a ella le sienta tan bien que me dan ganas de ponérselo en los hombros y acompañarla en la noche.


Mi cabeza parece una mesa grande donde unos hombres discuten sobre el principio, sobre el final y finalmente, sobre el principio del final.

Al fondo a la derecha el niño de la calle, hijo de abuelos y hermano en la sombra, el pequeño. Joven, fuerte pero asustado, habla por los codos de una mujer mayor a la que no ama. 

A su lado tiembla el hombre de la magnolia de invierno que imagina un pájaro salir de un enredo.  Ha dibujado su  pelo en un solo trazo, como un laberinto que engarza los labios que sueltan la gota que se desliza del revés sobre un ojo que cae.



Justo en frente está el que dibuja barbaridades

 Tiene el brazo enroscado en las trenzas que hace unos días ella se hizo en una peluquería africana del Château Rouge de París cuando, fumando, saltaba por los charcos. 
De un tirón seco lleva su cabeza hasta el asfalto y un perro enorme le ladra furioso, le saca los dientes que silban fríos y tiembla su mejilla y el aliento la ahoga. Pero él la rescata,  como el peor pirata que encontrara al náufrago. La levanta de un golpe, la agarra de los hombros sobre la pared, la eleva y los pies ya no tocan el suelo. Ella escucha ladrar desde lejos, la garganta es un túnel sin saliva, los ojos se le tornean buscando la superficie. Finalmente,  es él quien le muerde y ella atina a propulsar su brazo como en lo imposible. 
Flota y muere por primera vez.



Es incómodo el dibujo triste de la mujer que amaba desde lejos y vuelvo a la imagen de mi amor sobre su espalda. Y la cubro con palabras. Y la descubro entrelazando a todos mis hombres y lanzándolos con un hermoso dedo con resorte fiuuu apartándolos como si nada de aquello tuviese la menor importancia. Anuda los puños a su falda y lo imagina tan de verdad, tan fuerte y con tanto deseo, que entierra los lapiceros en Montparnasse una mañana de niebla junto a Margaritte, y hace frío.




 Me mira desde el portal por donde siempre marcha y fulmina toda mi esperanza. Porque hoy tiene en la boca  las luces de la ciudad y a sus pies las bestias de los campos y yo la miro, y el mentón abajo y la mirada arriba y otra vez esa sonrisa de ártico sembrado.

Del tiempo no se sale, del tiempo... no se sale.

Mientras yo me pierdo, herido de muerte, ella instala un contador de pasos

Elige el camino de la naturaleza

Ama a la Creación (..), ama cada átomo de ella por separado y ámala como un todo; ama cada hoja verde, cada rayo de luz, ama a los animales y a las plantas y ama a todo objeto inanimado. Si llegas a amar todas las cosas, percibirás el misterio de (...) que es inherente a todo. Una vez que lo hayas percibido, lo entenderás mejor y mejor cada día y finalmente amarás al mundo con un amor total y universal”

Sobre Dostoyevsky en “Los hermanos Karamazov"



Allí, uno, solo puede llegar solo

.....

...Santa semana..






viernes, 26 de febrero de 2016

Lista Tonta

" Nos gustan las listas porque no queremos morir"
Umberto Eco


 Un niño te encuentra la mirada. 
Es la manera más simple de empezar un juego. 

Se cae el sol en el bosque y quiero zambullirme en los charcos de calor. 
Son del color del día que lo perdí casi todo 
y quiero volver nadando, 
abrazarme a las escamas de ese pez dorado


Todas las cosas que me importan deben entenderlo, deshojar los poemas y sonreír al niño que encuentra la grieta entre brazos y piernas

Después de regresar (lo hago por lo menos una vez al día) al momento que se cayó el cielo en Barcelona, vuelvo sobre mis pies

Estoy a punto de entrar a trabajar, son las ocho y pico de la mañana


He atravesado la serreta literaria de Valldoreix, me he cruzado con las tórtolas que se amontonan en Villa Concepción, una casa en la que me hubiese gustado vivir y a la que le hubiese puesto de nombre The End. 
A ella le faltaba el mar enfrente y a mí me faltaban agallas para cambiar, para destronarlo todo con ínfulas de sol. Así que solo nos miramos  y cuando intento, cada mañana, fotografiar sus tórtolas, estas vuelan.


También intento hacer listas de cosas desde hace un tiempo

.. Eso me ayudaría a organizarme...

Por más que lo intento solo me salen listas tontas, listas de cosas que no sirven, me salen cuentos, me salen chistes. 
Un día hice la lista de la compra y estará imantada in eternum en la cocina.. 

Lista de las cosas que has hecho cuando amabas (y que no debes repetir):

. Bautizarlo en tu listín telefónico Ej. Amarcelo/ Misidro
. Saltar en la cama de los hoteles
. Hacer acrósticos con los corchos del vino
. Las gimcanas de cumpleaños
. Recoger piedras con formas 
. Jugar a Nube o Nada
. Escuchar Miles una y otra vez


Listas de paradojas

- Debería saber el mundo que los prejuicios generan juicios,
La justicia siempre depende del justiciero y eso... no es de justicia

- Trabajar para vivir sin tiempo para vivir

- Volar para sentirse vivo / precipitarse 

- ¿Por siempre faltará algo que está apuntado en una lista que siempre olvido?

Lista de palíndromos

- Sal a reconocer alas
- Safari girafas
- Roman Amor
- Ami la lima
- A la babalá
- Ana se sana  (este me acaba de salir)


... son las 21.59, Quico me escribe y me lleva a su música y aquí la dejo.. tant preciós
Perdut e Amat y el Vals del Oli

Agraïda Quico Tretze

Bon cap de setmana










sábado, 6 de febrero de 2016

Antes de Tiempo no había Nada


El cuerpo dormido es un sueño duro de pelar.

Funciona el sonámbulo que se despierta en la noche y solo dispone de lo que le yace dentro.
Entonces le despierta otra vez el temporizador del horno, hay un pastel que ha nacido mientras dormía.


Flores que recorren brazos y manos antes de tiempo, 
como el almendro que se deja engañar antes de una gran helada.

Y una dijo que el tiempo lo cura todo
y yo digo que el tiempo solo lo envejece.

Así, se recomienda encarecidamente, no dejar los males relegados solo al tiempo. 
Los males deberán ser extirpados, arrancados, operados, propulsados al exterior. Esto requerirá de paciencia pues es más o menos parecido al método de cazar con palillos a una mosca cojonera.

- Hombre que caza mosca con palillos... poder lograr cualquier cosa.
The Karate Kid

Y el interior sanearlo, desinfectarlo con alcohol de caléndula en algodón. Dar pequeños toques, pequeños saltos de humanidad para curarse del gran hombre.




Y llega una mano que acaricia, como si todas las caricias fueran solo caricias. 

Acaricia un ala de mariposa y la dejarás en tierra.
Acaricia una mejilla en ascuas y te dará una media sonrisa, una mirada  llena de cosas que ya no se deberían tocar pero que la caricia invade.
Invasión bárbara, por cierto.

Así acaricio al árbol y el alma vibra,
nos consolamos mutuamente por la precipitación.
En la soledad del bosque me agacho a tocar la tierra como el que pega su oreja a las vías del tren.
Quizás el hielo se compadezca, hasta el ártico se derrite...
Quizás nos llegue la primavera también,
antes de tiempo.



Hay un mensaje en una botella que reza:

Antes de Tiempo no había Nada



Y en la orilla siempre estás tu 
Gran cotidiano, el bailarín de las olas y al grillo azul.
Quien me entienda que lo compre.
Las banderas ondean a media asta, salvo la blanca,
ella me viste todas las mañanas.

En febrero un rato al sol y otro al romero.



jueves, 7 de enero de 2016

Libro en Blanco

Trata de imaginar una página en blanco, un lugar donde el cuerpo ya no tiene nada escrito.
Ya no existe la ballena muerta en la playa, la arena en las nalgas, las nubes jugando a correr, a cambiar y a decir cualquier cosa

la intersección que nos une / el puzzle de dos piezas/ la cama junto al alféizar




el estampado que nació en las paredes de esa casa que no tenía puertas y
solo ventanas para gritar.
El placer y el dolor se escapaban en bandada,
un averío.

¿Te lo digo o te lo cuento? el cuerpo está en blanco
Ya no existe el salto mortal que nacía a pie de página
y en pie de guerra se busca la paz como si fuera una palabra esdrújula
PAZPAZPAZ (nada tan complicado) solo es que ser un culo de mal asiento se ha vuelto agotador.


hoy el mundo es más que un lugar inventado
.....

Están de obras en el cuarto primera y los martillazos han despertado a una niña que vivía aquí.
Me mira, la miro
levantamos una ceja y nos damos la vuelta a la vez
"necesito un café"
(bisbis)



*... bla blabla... nace a las 23.00 en la clínica blablabla.. con un peso de... blablabla

Consulta una y otra vez si la situación es real, verdaderamente nació

Ha mirado su libro de registro millones de veces
Agarrándolo sin cuidado,
tanto que está para el arrastre



Lista de cómo ella rompe su libro:

- ha doblado la página (pestaña) por ahí donde se queda mientras los ojos se cierran.
- Ha abierto el libro desmesuradamente, más allá de los 180 grados
- Se ha chupado el dedo para pasar página
- Ha anotado con tinta cosas que debería haber borrado o trasladado a "etimología de comportamientos"
- un día llegó a lanzar el libro por una zanja


Mientras reflexiona sobre los pros y los contras de un buen punto de libro
decide que, definitivamente, será mejor no seguir por donde lo dejó.
Ese papel, como la seda quemada, es resbaladizo, frágil, el archienemigo del tiempo.
Vamos, una serie de adjetivos contra los que ella lucha



Lejos de entristecer por la muerte de las palabras que describían esa primera vida.
Se esfuerza en retener algunos nombres



inolvidable:

- El milagro de los partos
- el día que murió Cristina ahogada, frente al mar
- el día que Manu abrió las puertas del barrio
- el día que su madre entró en un jardín a casarse agarrada del brazo de sus hermanos
- Todas las veces que la yaya dijo"come que se  enfría"
- hacer el amor encendida, completamente loca de luz, de tacto. Llena de amar en alto, gritándolo solo con los ojos y metida en el cuerpo del otro.
- Creer en la primera mirada, en el destino, en la decisión de cambiar la ruta una mañana.
etc etc etc
La lista no es corta ni extremadamente larga
procura retener pues..
ya no tiene libro



Pero ha sido noche de reyes y hay un paquete enorme en el sofá.
Está envuelto en papel glitter y tiene un gran lazo con restos de confeti
Es raro
La pasada noche, ella,  no dejó comida a los camellos, este año no miró el cielo inventando un cascabel bajo los ojos de sus niños.
Se durmió viendo una serie, se despertó, fue al baño a hacer un pis y recorrió el pasillo tambaleándose hasta dejarse caer.


Pero, a pesar de todo,  ha sido noche de reyes y hay un paquete en el sofá y ella lo abre.



Es una caja que esconde otra caja, que esconde otra caja y otra caja
Y la caja la va abriendo a ella, que esconde otra ella y otra ella y otra ella

Y así se desnudan como si hubiesen llegado al ecuador,
muertas de calor y amantes de un horizonte nuevo
Cuando llegan a su fin se encuentran con las instrucciones del producto


"... lo más recomendable es apoyar el bolígrafo en el dedo corazón, justo a la altura en la que nace la uña. El índice creará un arco sobre el bolígrafo para terminar apoyando la yema sobre el mismo, y el pulgar rematará la escena haciendo el mismo gesto pero en el lado opuesto....)

(emoticono de sonrisa y guiño y FIN)

PD Va por un nuevo 2016 que empieza volando a París






martes, 29 de diciembre de 2015

Las Últimas Hojas


"y se volvió a asomar el conejo en el camino. 
Esta vez se encontró de frente con aquella humana incommensurable que día tras día atravesaba la montaña. 
El conejo se lanzó sin remedio en el aire, cayó de culo en medio de la floresta y le dijo a la enorme criatura - ¡me has atrapado tan bien, enorme criatura! Has llegado hasta mí con zapatos que engañan a las últimas hojas de otoño y solo por ello merezco morir. 

collage para la expo "correspondències" "Natura Viva"
Y la criatura se rió con fuerza y esta vez volaron los estorninos que dormían hasta la hora del té. La niña, al reírse, convocó a todas las formas que se esconden en las piedras y en los árboles. Se rió tanto que ningún humano más se atrevía a pasar por aquel camino. 
El conejo la miró sonrojado porque comprendió que había dicho una gran tontería, se acercó a recoger tras la oreja de la chiquilla el mechón de pelo que pintaba su mejilla y cuando a ella se le iluminaron los ojos, aún más, el conejo le dijo en bajito 
- Hasta mañana. 


 Brindaré por ti, la mujer bella que desapareció en octubre y que marcó claramente el ecuador entre la vida y la otra vida. Creo que no nos dimos cuenta de que habías envejecido
...
Morirte cuando ya pensabas que cada uno podríamos seguir,
un detalle de abuela que a nosotros nos parece un "error de cálculo" que se convertirá sin remedio en el avance preciso
...
Implícito va el brindis a la familia deconstruida que lucha con fuerza.


Brindo por el taller que cerré, por las horas que me cuesta recolocar todo aquello dentro de mis manos, un espacio tan subjetivo que a veces me encierra o me lanza sin órbita a universos infinitos.


Brindo por las amigas y los amigos. Los que están y los que pasaron de largo. Porque todos tengamos capacidad de disfrutar el camino, de aparcar sobre la luz, de no romper demasiado las bolas con las quejas y aceptar las cañas en horas intempestivas.
Y de nuevo brindo por las amigas y los amigos que están, porque se merecen toda mi admiración, mi escucha, las risas, las charlas, los llantos, mi tiempo y mi amor.



Brindo por el París que nos recoge para recibir el 2016 a lo grandioso

 

Brindo por la naturaleza de las cosas, por saber decir que no. Por saber luchar a placer contra piratas y fantasmas y por el placer de amar sin condiciones. Brindo por mis hijos y por los padres que los parieron conmigo. También brindo por los amantes y por los amores imposibles, por los idealizados y por ensanchar el espacio coronario y dar paso a más y mejor.  Brindo por todos los hijos de mis amigos, por sus miradas dulces e inteligentes.
Brindo por la naturaleza, por la tierra, por los ríos y el mar y todas las formas del agua.

muriel parra y yo en el impossible festival
- volar-

Brindo por la inspiración y por el arte y por tener cosas que contar y cosas que escuchar.
Brindo con el deseo de tener una casa en el campo, pequeña y con uno o dos árboles que abrazar. Brindo porque mi trabajo me haga sonreír cada día y que me desarrolle plenamente creativa y emocionalmente. 
Nunca dejaré de brindar por la ñoñería y el descaro de declararse amante de las cosas bellas, de la magia y de la liviandad.



Los mejores deseos para un 2016 lleno de 

poesía
amor
y
humor
y
paz

Gracias a mi Manu y a su Max, Aida, Debbie, mi Sonia, Muriel, Natàlia, Silvia, Cristina y mi María Lladó. Mar, Pere, Ramón, Rafel, Manu, Alex, Mireia, Virna, David, Ami, Ricard, Angelina, Jose, Marcos, Lupita , Roc, Chri, Ferran, Nanuk, Luna, Kenji, Nora y María, Marc y Pau, Núria, Adela, Lali, Popi, Tere, Paoliña, Carlitos, tieta Eva, Yvonne, Eugen... y por todos los que vais llegando a pasitos pero que se os ve el plumero, que se os huele... GRACIAS por hacerme la vida más grande.

LOVE & HATS


Anna Blau